Hoja de Poesía 1 de Nocturnos Distantes, (2019)

Máquina del tiempo

Es una especie de portal

lo que yace entre sus letras.

Son sentimientos de un mortal

y sus ciudades perpetuas.

Lugares que son extraños,

lugares más conocidos,

separados por los años

y en los años son perdidos.

Parece ser invisible

la necesaria división,

del delirio y lo tangible.

De lo real y la ficción.

Soy preso de las crónicas

que cobran vida sin hablar.

De paredes afónicas,

deseosas de poder hablar.

Soledad de la arena

Leo cuentos olvidados

bajo la cotidianidad,

personajes enterrados

junto con falsa vanidad.

Ya sólo quedan vestigios

de alguna época dorada,

siempre buscando el fastigio

de la que fue musa amada.

En este lugar desierto,

donde alguna vez hubo mar,

se mira el futuro incierto

porque ya no se puede amar.

¿Alguien más podría escribir?

Volver a mirar el cielo.

Recitar versos sin morir.

Patinar la pista de hielo.

Des-inmortalidad

No existe la inmortalidad,

apuesta del todo o nada

que pide retorno y piedad,

emulando las cruzadas.

Son más tragos de soberbia,

odas a la ineptitud,

en el camino de Ofelia,

en vez del agua un ataúd.

No tendrán pasado de miel,

aún menos futuro especial.

Es el mito del amor fiel

sin principio y sin final.

Sin nadie que los recuerde,

libros y libreros se irán,

el polvo siempre se muerde,

con el tiempo se perderán.

Mapa del tiempo

Soy cazador de lugares

extraviados en el tiempo,

dueño de cosas vulgares

y vagantes pasatiempos.

Es más que un rompecabezas

lleno de cosas que perdí,

pistas pequeñas e inmensas

de poemas que nunca leí.

Nostalgia viva en el aire,

traspasa todas las puertas.

Escondidas con desaire,

Cubiertas de rosas muertas.

Ruinas de piedras ilustres

que resguardaron historia.

Libros de portada lustre

envenenados de gloria.

Desiertos

Es un viaje interminable

y las pisadas se borran.

La verdad insoportable

Provocan que todos corran.

El sol no tiene corazón,

mucho menos piedad;

en cada paso hay quemazón

recorriendo la intimidad.

Los oasis son pecados

que ignoramos a diario,

están los versos errados

esperando en el calvario.

Muchos sedientos ven el mar,

tan cristalino como Abril.

Ahogados en altamar

y sin esperanza febril.

Andrea

Encerrada por un cristal,

alejada de mis ojos

y de mi llanto hecho caudal,

soñando tus labios rojos.

Eres un cometa fugaz

y me resigno a no verte.

Es un sentimiento voraz

conduciéndome a la muerte.

Ya no cabe en mis poemas

tu corazón sempiterno,

conformado por fonemas

que describen el infierno.

Rescataré de la amnesia

aquella sonrisa clavel,

sin derecho a tu clemencia,

confinado al olvido fiel.

Bitácora

Exiliado entre la ausencia

de un ente sutil y feroz.

Lo busco hasta la demencia

durante mi sueño precoz.

Oculto entre las paredes,

reflejado por las hojas,

cubierto en libros y redes

se asoman colillas rojas.

Es el hedor de un chileno

que se asoma por la ciudad.

Vagando en calles sin freno,

sonriendo de felicidad.

Se cuentan cientos de mitos

que hablan de sus personajes.

Se escuchan voces y gritos,

que son de letras salvajes.

Olvido obligatorio

Latente ironía pura

repleta de mil presagios,

vil enfermedad sin cura,

igual que barco en naufragio.

No hay nada después del punto

separa realidades.

Se leen nombres difuntos

y vastas casualidades.

Negado con la existencia

de mieles aduladoras.

Sin fortuna ni creencia,

los segundos fueron horas.

Las letras falsificantes

se cuelan en la memoria,

de corazones errantes

que hurtan sueños de victoria.

Suelos grises

¿Qué tienen los suelos grises?

Son igual que aves profetas,

llenas de malos matices,

cubiertas por muchas grietas.

Son tristes y sin remedio.

a veces lloran al revés,

viendo siempre con asedio

el cielo de nubes cafés.

Nunca hablan y nunca duermen,

más sueñan con alegrías

y colores que no temen

a los días de sequía.

Nadie los ha visto azul,

ni cuando en ellos yo dormí.

Con las hojas de un abedul

en los suelos grises morí.

-Ruela Robles Edgar Emiliano (IG: emil_sinclair_1)